" El tiempo del dolor aún

me reclama deudas que no contraje..."

Mis ojos andan descoordinados: si te deseo se abren, si te beso se cierran. Estoy pensado en mirarte sólo con las manos y la lengua.

NÓMADA  DEL  TIEMPO

Compartir la tristeza,
hombre sin fe creyendo en tu milagro,
la deuda del robo de la infancia cobrado en esperanzas.
Esa infancia del muslo atravesado
en el jardín de las horas muertas
desde el que vi,
-nadie me creyó-  sobre un tejado
andando a un hombre con un mulo.
Este es mi secreto de aquellos años,
del que aún hoy exijo su posesión.
Mi derecho a ser lo que no fui.

Nómada también de ti,
mano y puente que siempre me salvan.
Un día leeré tus versos
y me sentiré felizmente culpable
y me sabré compensado si pronuncias mi nombre.

Entonces descubriré que mereció la pena

la pérdida y la espera.
 Y volverán los libros y tu belleza.

¿ DONDE OCULTARTE ?

Si un día me marchase
no quiero llevarte conmigo en el recuerdo.
No consentiré que ese ladrón de sueños llamado Alzhéimer
me robe lo único que me mantendría vivo.

Si no comprendes mis silencios no pretendas entender mis palabras.

¿Quién se acordará de mí cuando ya no estés tú para hacerlo?
¿Quién pronunciará mi nombre aunque no llegue una respuesta?
¿Quién para esperar y perdonar mi torpeza?
¿Quién para que sepan que siempre estuviste aquí?
¿Quién para decirle que te llevo conmigo aún sabiendo que no existe el regreso?

Ahora que acumulo deudas para contigo.
Ahora que cansado respiro la vida y el pasado.
Ahora que no encuentro tiempo para compensarte,
Dime:
¿Aún así quieres que te siga amando?

La soledad es un amigo,
ese polvo de tristeza
que dejan siempre los últimos versos.

Escribo para salvarme.
¿De quién?
De mí mismo,
de ese otro yo
que no me atrevo a reconocer
y que ahora, en estos instantes,
escribe por mi mano.