NÓMADA

 

Ahora, sentado en el precipicio de los días
me empujas a repasar y tomar ciertas notas:

Noches que acaban antes del amanecer…

Amigos sin nombres, porque nunca fueron tal…
La infancia pendiente de llegar
     [ no quise escribirlo pero me quema]…
Nombres de mujeres que no pronuncio,
     [ la dulce necesidad de saberlas únicas]…
Los libros no leídos y para los que ya no queda tiempo…
Los versos escritos, que tal vez hallen consuelo en escasos lectores
     [ debí decir lectoras, pero no me atreví]…
Los miedos que besan con la voracidad del moribundo o del mendigo…
Los nombres y lugares que tiene la muerte en cada instante…
El sabor de las cerezas, intacto, virginal…

Y el saber que existes,  ahora que ya es tarde

demasiado tarde...